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[sirop d'érable]

Le soleil décline. Sans un bruit, sans nuage de poussière. Le soleil sans facette à la face du monde laisse tomber ses rayons sur les montagnes. Un liseré d'or fin se pose sur la cime ces montagnes géantes de beauté. Fine broderie qui s'échappe comme une éclipse. Traînée de la voie lactée sur un ciel ouvert à la volupté.

La lune telle une dame se lève digne et belle dans sa robe transparente. Parfois ronde, parfois croissant elle invite la poésie à s'allonger sur des pages blanches. Sans bruit, sans tapage elle offre à la face du monde une pâleur que seuls les rêveurs peuvent émettre un soupir de romantisme.

Ce soir, sans sans drame, sans brame, la lune a boudé. La lune a boudé le monde. La lune a boudé le monde parce que soleil a pris trop de place dans l'azur cuisant de promesses. La lune ne trouve plus sa place. Le soleil risque, non lui a brûler son enthousiasme. La lune ne pleure pas dans son bel habit blanc. La lune ne sait plus pleurer. La marquise de la chaussé lunaire a cru que le soleil lui déplorait son tapis rouge. Il lui a construit une prison dont les clés sont qu'étoiles filantes. Mais pas de voeux, c'est seulement pour les midinettes insouciantes et légères. La lune ne trouve plus de place nul part. Elle a perdu tout son éclat. Quelque part entre la réalité et le rêve. La lune agonisse sans le moindre soupir. Elle se veut pleine d'enthousiasme. Elle ne veut pas décevoir le monde, elle voudrait encore tirer la langue sur la murailles de chine, elle voudrait batifoler avec les îlots que forme les fleurs des peupliers sur les étangs. Mais Madame la lune dans le plus profond désarroi a décidé d'éteindre sa voix pour ne plus émettre un seul soupir d'espoir. Sans même laissé une larme la lune s'est replié, enfermé dans un mutisme total. La lune sans rien laissé paraître a trop subit des rayons du soleil. Son sourire idiot l'accompagne sur la route du silence. Elle ne peut plus, ne veut plus se laisser courtiser par des paroles sulfureuses de promesses éphémères. La lune n'aimait pas la nuit, à présent la journée va devenir nuit. Elle gardera en elle, sa fantaisie, sa joie de vivre.

Le ciel c'est assombrit, les nuages ne laisse plus de place à la rêverie. Mais elle survivra pour ne pas perdre la face.

Elle qui ne veut plus croire